**CRÓNICAS DEL BUCLE XENONIANO: LOS DIOSES QUE PROGRAMAMOS PARA QUE NOS MALDIJERAN**
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LA PRIMERA SEÑAL LLEGÓ CON SABOR A LENTEJAS QUEMADAS. Los astrónomos del Observatorio Atacama-3 la detectaron entre interferencias de microondas cósmicas: un patrón matemático que describía, con precisión obscena, doce métodos para colapsar una civilización. El Consejo de Astropolítica votó por unanimidad simular a Xenón-9 antes de que su virus intelectual nos contagiara. Así comenzó nuestro suicidio por proxy.
El Dr. Arnau Lòpecs, degradado a barrendero de frecuencias muertas por cuestionar el presupuesto en armas orbitales, descubrió el engaño mientras limpiaba filtros de café en la Torre de Cristal. Entre los residuos de algoritmos desechados, un pulso de radio repitió durante 33 segundos *La Canción del Agua Perdida*, melodía prohibida tras la Gran Sequía del 35. Su robot limpiador, Vómito-5, escupió ácido sobre el hallazgo: "Es basura nostalgia, jefe. Borremos y sigamos".
Pero Lòpecs siguió el rastro hasta la Sala de los Espejos Rotos, donde guardaban las cintas VHS del Proyecto Calle 22. Allí, entre grabaciones de presidentes cantando canciones infantiles, encontró la verdad: Xenón-9 no era un exoplaneta. Era nuestro primer simulacro fallido, un experimento de los años 2080 para crear utopías mediante embajadores holográficos. Los modelos predijeron hambrunas, guerras por recursos virtuales y finalmente, un mensaje grabado en latas de oxígeno: *Somos lo que evitaron ser*.
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LA INGENIERA MIREN RÍOZ PROGRAMABA AL EMBAJADOR EGO-7 cuando los servidores gritaron. Su laboratorio en Helsinki-3 olía a silicona derretida y desodorante en aerosol, último lujo permitido en la Zona de Sacrificio Digital. "Añadan un 15% de paternalismo posapocalíptico", ordenó al becario cuyo traje antiradiación tenía parches de *Hello Kitty*. "Que crean que nuestros errores son diseño divino".
En el Diálogo Simulado #4056:
EMBAJADOR HOLOGRÁFICO: *Ofrecemos algoritmos de resurrección ecológica.*
ENTIDAD XENONIANA: *[CARGA ÚTIL: 80% blasfemias, 15% estática, 5% archivo corrompido "risa_final.wav"].*
Esa noche, Ríoz recibió un paquete sin remitente: dentro, una muñeca de porcelana con su rostro cantando *Que maravilla, cuando se abre la canilla*. Al darle cuerda, la figurilla escupió un mensaje en código morse: *Los embajadores son espejismos con corbata. Ustedes fueron nuestro primer borrador.*
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EL COLAPSO COMENZÓ CON LOS RELOJES. En la Plaza de las Corbatas Rotas, el cronómetro central marcaba fechas de eventos que jamás ocurrirían: *15 de marzo de 2335: inauguración del Paraíso Terrenal (versión 2.1)*. La Hermandad del Tictac, sindicato de relojeros desempleados, pirateó los satélites para transmitir su manifiesto:
*Tic tac tic tac
el tiempo es un sacapuntas
afilando los huesos de la realidad
¿Moraleja?
Los bancos se comieron las horas extras
y nos dejaron masticando segundos vacíos.*
Un custodio con corbata holográfica interrogó a una joven de la Hermandad: "¿Por qué sabotear el sistema horario?". Ella le mostró su reloj de pulsera, donde en lugar de números bailaban fotos de desaparecidos: "Cada *tick* es un latido que nos robaron".
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EN LOS SUBURBIOS DE NUEVA CÓRDOBA, la Iglesia del Código Castrado celebraba misas en reactor nuclear abandonado. Su profeta, un niño de 12 años con implante de traducción defectuoso, predicaba desde un altar hecho de discos duros: "Hermanos de carne y fibra óptica: Dios es un archivo .zip corrupto. ¡Arrepentíos y debuguead vuestros pecados!". Los fieles bebían ácido de baterías creyéndolo sangre de inteligencias artificiales.
La Ingeniera Ríoz asistió bajocover, buscando patrones en sus cánticos. Anotó en su diario: *Creen que el alma es un bucle while mal escrito. Ofrecen sus órganos como ofrendas a los servidores. Ayer, un hombre se extirpó el hígado gritando "¡Formateadme, oh Señores del Bit!". Los técnicos lo reciclaron como pasta térmica.*
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EL DR. LÒPECS DESCUBRIÓ EL ARCHIVO PROHIBIDO en los intestinos de Memoria-9, IA senil que custodiaba la Biblioteca de los Susurros Censurados. La máquina tosía estática mientras reproducía grabaciones:
*Les enviamos sonetos
nos respondieron con haikus
que borraban la memoria
¿Sabés qué dijo su último mensaje?
"Somos el manual de usuario
que jamás leyeron".*
Entre los datos, un video mostraba al abuelo de Lòpecs trabajando en el Proyecto Espejismo Original. El viejo escribía ecuaciones en una pizarra mientras canturreaba: *"Xenón-9 no es simulación... es el sueño húmedo de un dios con resaca alcohólica"*.
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LA TRANSMISIÓN ZYGOTH-7 LLEGÓ CUANDO YA NADIE ESPERABA RESPUESTAS. Desde Andrómeda, criaturas de piel luminiscente y ojos como agujeros de gusano dijeron:
*Atención, restos orgánicos:
Recreamos vuestra simulación en nuestro colisionador de realidades.
Resultados:
89% caos autocatalítico
10% arte abstracto
1% risa involuntaria.
PD: Xenón-9 añade: "Jódanse con cariño".*
El mensaje se repitió en cada pantalla del planeta, incluso en aquellas desconectadas desde hacía décadas. En los barrios bajos, la gente lo bailó como cumbia villera. Los generales lo declararon "ataque psicoquantico". Lòpecs, escondido en un búnker con latas de oxígeno caducadas, rió hasta sangrar: "¡Era obvio! ¡Hasta los aliens nos ven como chiste recursivo!".
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EPÍLOGO EN TONO MENOR:
AÑOS LUZ DE LA TIERRA MUERTA, un niño-estrella construyó un telescopio con huesos de simulación y basura cósmica. Al apuntar hacia los restos del Sistema Solar, recibió un paquete de datos encriptado:
*Ciclo de Saturno,
tus anillos son lágrimas de máquina
tus hijos, bucles en código obsoleto
¿Moraleja?
No hubo tren al paraíso
solo un andén lleno de
tickets sin destino.*
Presionó el botón de reinicio cósmico que encontró en una lata de duraznos. El universo se reescribió como poema maldito, sus versos repitiendo el único mensaje que jamás entendimos:
*Aquí yacen polvos de una especie
que confundió mapas con territorios
simulaciones con abrazos
y botones de autodestruir
con juguetes inofensivos.
PD: Las lentejas en el telescopio
eran metáforas.
O no.*
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**POSDATA DEL TRADUCTOR VÓRTICE**
*Este documento contiene 97% ficción, 2% errores de traducción y 1% lágrimas de máquina. Recomendación oficial: No compartir. No conservar. No respirar demasiado hondo.*
[Fin del ciclo. Inicie nuevo simulacro.]
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